O Encontro

      

              

                Assim vagava a bailarina sobre a ponta de seus pés, pálida e vazia; olhar sombrio e maquiagem gótica, trancafiada no calabouço da solidão. Perdida em si mesma, desorientada e sem rumo, perambula pelas ruas como se fossem palcos, colhendo os aplausos do silêncio, a alegria dos bancos vazios...

               Os espelhos empoçados no chão frio são quebrados por seus passos. Os estilhaços misturam-se às folhas secas da árvore cinza, sob a qual se assenta o poeta maltrapilho que escreve, em seu tronco, suas insanidades. O som agudo do vento a empurra em sua direção; muda, ela apenas o observa.

               Não há canetas ou lápis, mãos vazias. Apenas com os dedos, assim, ele esculpe seus pensamentos, seus sentimentos, sua sabedoria. Com letras ensangüentadas, descreve, escreve, viaja. Perde-se. Desapaixonado, ele foge para além das letras; em seu mundo surreal, as verdades se misturam às ilusões, em sua lucidez, lágrimas que afogam a sua alegria em dores profundas.

               Pobre poeta. Pensa a bailarina que se assenta ao seu lado, e lê os esboços talhados no tronco. O sangue que escorre das mãos do poeta se misturam ao tom cinza da velha árvore, o zumbido do vento entristece o cenário, de repente, o silêncio.

               Ele pára, olha e esboça um pequeno sorriso, diferente dos seus olhos que parecem vazios. Ele pergunta: o que deseja a bela donzela? Ela diz: meus anseios me consomem, são angústias sem fim, já não danço como antes, entristecida em mim. Vago simplesmente; seguindo o vento confuso, cheguei até aqui.

... Continua ... 

Luiz Cabal